Viernes noche. Dos mujeres se disponen a salir de marcha. Alcohol, conversaciones ligeras sobre sexo. Borrachera, acid jazz, la policía en la calle y un vecino llamando a la puerta. Demasiadas risas, demasiado desenfreno, demasiado Bacardi. Se acabó la botella. Cálzate los tacones. Ponte maquillaje, rimmel, sombra de ojos, raya negra, colorete y pintalabios. Rojo encendido, del color de la camiseta anémica y la ropa interior escasa.¿Soy yo quién controla los tacones, o ellos los que me dominan a mí?Más alcohol. Todo sabe igual. Hacer cómplices, dar teléfonos falsos, huir de bocas, lenguas y manos, relacionar caras, recordar nombres, desabrochar botones... Recordar...Cierra un bar. Arrastrarse hasta otro. Pedir una copa, da igual de qué. Hombres que quieren besarte "te vas a quedar con las ganas", hombres que te quieren llevar al motel "mejor que se hagan una paja", hombres que te hablan de Charles Dickens y Oliver Twist. ¿Qué coño hace en mi vida Charles Dickens un viernes noche?Cerrar un garito tras otro. Cerrarlo todo. Dominar las botas hasta casa, cuesta arriba. Desnudarse. Tirarse en la cama. Dormir hasta que la sed arrasa, la cabeza estalla y el estómago no aguanta más... ¿Vomitar? Nunca.Lagunas, mares, océanos. Coge el coche, vuelve a casa y trata de no marearte ni vomitar. Tengo frío, tiemblo, desfallezco. Ventanilla baja. Llueve, vienta. Acid jazz a todo volumen. Luces cortas, luces antiniebla. Soñar con que la vergüenza es pasajera.No more Bacardi limón.